Cela avait été une drôle de nuit, encore une fois. Tout avait commencé par un gala de charité, dans lequel Nicanore s’était faufilé, au bras d’une « amie ». Une humaine innocente, sur laquelle le sorcier avait usé de ses pouvoirs, pour qu’elle le choisisse comme cavalier. Oh, ce n’était pas que la charité était quelque chose qui intéressait fortement Nicanore ! Les pauvres, les larmoyants, les enfants abandonnés… ce n’était pas trop son truc, tout cela.

C’était ce qu’il se passait après le gala, qui l’intéressait. Les jeunes, que la soirée avait blasés, se réunissaient chez un d’eux. Dans une grande maison au sol en marbre bien lustré, avec cognac en carafe et petits fours au caviar. C’était cela, que recherchait Nicanore. Le luxe et la débauche qui en ressortait. Après quelques verres de bons millésimes qu’une personne lambda ne pouvait ne serait-ce qu’imaginer tremper ses lèvres dedans, les femmes riaient en se plaignant que la tête leur tournait, ou qu’elles avaient chaud. Les hommes se passaient la langue sur les dents et faisaient comme si, eux, n’avaient pas la tête qui tournait, ni trop chaud. C’était alors le jeu de qui ne se lèverait pas, car trois pas et on était trahi : on vacillait et on ne pouvait nier être saoul.

Tout s’était déroulé comme prévu pour Nicanore, qui s’était éclipsé du lit aux draps soyeux dans lequel il était atterri très tôt, de sorte à ce que personne ne le remarque. Autant qu’il voulait bien s’amuser avec ces jeunes bourgeois aux allures de nobles, autant qu’il ne voulait pas devenir leur ami. Le sorcier restait un solitaire, qui aimait s’entourer de mystère. Peut-être qu’elle l’appellerait deux ou trois fois, vexée qu’il se soit en allé ainsi, se sentant humiliée… oh, elle oublierait vite ! Et puis, ils n’avaient rien fait qui méritait que Nicanore se montre plus poli qu’il ne l’était : tous deux s’étaient embrassés, un peu tripotés puis avaient décidés de s’endormir : ils risquaient trop de se vomir l’un sur l’autre à la moindre secousse ! Les miracles de l’alcool… substance qui poussait le châtain à aller bien loin, mais qui l’empêchait d’aller trop loin.

A six heures il fut rentré au C.R.P.S., et à six heures dix il fut dans la chambre de Modalia.
Oui, dans sa chambre.

Il ne lui avait pas encore fait ce coup, tiens… Les serrures des portes du Centre étaient bien mauvaises, les habitants des lieux préférant bâtir autour d’eux des murailles magiques plutôt que des murailles de briques, béton armé et portes blindées. Le plus silencieusement qu’il put, Nicanore s’approcha du lit où se reposait Modalia – le jour pointait à peine, mais déjà éclairait sa chevelure dorée.

Puis, il lécha son petit doigt et le lui mit dans l’oreille.
La classe.